- Я люблю тебя.
- Ты, а кому ты нужен?.. Маленький глупыш, ни рожи ни кожи, ты лишь шестёрка при своих друзьях.

- Я люблю тебя.
- Любишь? Не смеши, ты не умеешь любить. Червяки вроде тебя не способны на чувства, разве что на это чувство - страх.

- Я люблю тебя.
- Меня? Я слишком хорош для тебя. Ты не достоин права даже мечтать обо мне.

- Я люблю тебя.
Но ты никогда об этом не узнаешь, потому что ты не любишь никого, а я не хочу стать очередной галочкой в списке отвергнутых тобой сегодня. Сегодня, в день всех Влюблённых. В день разбитых сердец. День, когда разбилось моё сердце, снова, как и каждый год до этого. Каждый год с тех пор, как я полюбил тебя.
Я люблю тебя, но каждый год, когда я хочу признаться тебе – что-то останавливает меня. Страх ли, что ты отвергнешь, осмеёшь меня, осознание, что моя любовь для тебя ничто?..
Не знаю, но неотправленное письмо занимает своё место среди таких же печальных собратьев, что я прячу под кроватью в пачке, которую пополняю каждый год.   
Слова любви так и не срываются с моих губ, хотя я провёл десятки ночей, репетируя их, проигрывая различные сценки и совершенствуя эту жалкую пару слов, словно мастер любимое творение. Но всё зря, эти слова услышит лишь ветер, когда, вечером сбежав с шумной вечеринки, я прошепчу их в ночное небо, но он не в силах оценить мои труды.
Всё, что мне остаётся, это тоскливые взгляды, которыми, словно неопытный в амурных делах юнец, я провожаю каждый твой жест, каждую случайную улыбку. Лишь мои мечты, которых никто не сможет меня лишить, глупые мечты о несбыточной любви… Иногда мне кажется, они сродни наркотику, засасывающему меня, поглощающему все мои силы, но без них я не смог бы жить. Ведь можно жить без любви, но нельзя жить без надежды на неё…
Я живу только ей, хрупкой надеждой, что когда-нибудь… однажды… случится, то о чём я мечтаю…

- Я люблю тебя.
- Я тоже тебя люблю…