«Прости меня. Прощай».

Три слова.

Без подписи, но я слишком хорошо знаю автора. Жалкий клочок бумаги на пустом кухонном столе, посреди опустевшей комнаты, во внезапно ставшей слишком тихой без тебя квартире.

Три слова. Чётко и ясно, без права на ошибку, без права на надежду.

Три слова. Вот и всё, что осталось от твоей любви.

Да и была ли она, твоя любовь?

Ты всегда был немногословен.
Вначале, когда мы только встретились, ты сказал: «Я люблю тебя».

И я поверил. Поверил трём словам, небрежно брошенным в накуренном до сизого тумана ночном клубе. Поверил трём словам, едва слышным из-за оглушительно громкой музыки.
Я прочел их по твоим губам.
И поверил им.
Всем сердцем, всей душой.
Может быть, я просто слишком сильно хотел этого. Слишком сильно хотел тебе верить. Верить, не смотря ни на что…
Всегда.
Что бы ты не говорил, как нелепо или нагло не звучали твои очередные оправдания, я верил им, отрицая очевидное, закрывая глаза и уши для остального мира – кричащего мне, что ты лжешь.
Я променял все слова мира на три твоих - «я люблю тебя».

Так почему же этим трём последним поверить так трудно?..