- Доброе утро, солнышко, - захожу в комнату с подносом. Аппетитный запах свежеиспечённого хлеба наполняет комнату. Взмах палочки - шторы раздвинуты, и комнату заливают щедрые лучи жаркого летнего солнца. Ещё один - и в приоткрытое окно врывается ветер, принося запахи трав и звонкий щебет птиц.
– Свежие булочки и кофе с молоком, всё как ты любишь.
Поставив поднос на прикроватную тумбочку, нежно касаюсь торчащей из-под одеяла черноволосой головы. Не удержавшись, зарываюсь пальцами в спутанные за ночь пряди. - Ну, же, соня, вставай. Я знаю, что ты уже проснулся.
- Отстань! - глухо доноситься из-под одеяла и мою руку немедленно стряхивают.
- Гарри, я приготовил твой любимый завтрак. Давай, милый, сначала в туалет, а потом ты поешь. Я обещаю - всё очень вкусно, по сравнению с прошлым разом мои кулинарные способности заметно улучшились.
Терпеливо уговариваю, потихоньку стягивая одеяло с упрямо заворачивающегося в него тела.
- Я не хочу, - отворачивается, пытается вернуть одеяло на место. Не тут-то было, откидываю предмет спора в изножье кровати, и протягиваю к нему руки:
- Ну, же, не вредничай.
Ежедневные ритуалы стали для меня уже привычной рутиной, и лишь к его апатии и редким вырывающимся истерикам я, наверно, так и не смогу привыкнуть никогда.

Вот и сейчас. Казалось бы, я не дал ему никакого повода, но уже в следующую секунду поднос с завтраком, ошибочно оставленный в его досягаемости, со звоном летит в мою сторону. Я едва успеваю отшатнуться и, обернувшись, смотрю на раскиданную по полу посуду и растекающийся из разбитой кружки кофе. Булочки раскатились по комнате, одна, кажется, закатилась даже под шкаф.
- Гарри…
Опустив руки, сажусь на край кровати. Спрашивать бесполезно - за эти месяцы он ни разу не сказал ничего нового, но в голове продолжает биться «Зачем? За что? Почему ты так? Я же люблю тебя!»
- Уйди. Оставь меня. Мне не нужна твоя жалость. Уходи! – шепчет, затем срывается на крик и замолкает на пронзительной ноте, словно сорвав голос.
Плечи дрожат от рыданий. Отвернулся к стенке, здоровой рукой притянув к животу парализованные ноги, словно пытаясь свернуться в клубочек.
«Маленький мой, какая жалость? Я же люблю тебя! Люблю, слышишь?!»
Но он не слышит меня, сколько бы я не повторял это – он не верит. Всё что мне остается – накрыть дрожащее тело одеялом, взмахом палочки очистить пол, и уйти, тихо прикрыв за собой дверь.

В коридоре сидит на полу, прижавшись затылком к стене и прислушиваясь к малейшему шуму, доносившемуся из-за двери, Драко Малфой, супруг Гарри Поттера, человек который вот уже более полугода не отходит от постели любимого. Тот, кто любит его больше себя, но не может доказать этого, и медленно погибает вместе с ним – ведь его любимый не хочет жить.

На кровати, сотрясаясь от тихих рыданий, ставших столь привычными, что почти не хватает слёз, а те, что есть, уже не кажутся солёными, лежит Гарри Поттер, герой магического мира, мальчик… нет, уже молодой мужчина, который выжил, но, на этот раз, получив более серьёзные шрамы. Как на теле, так и на сердце.

А под старым антикварным шкафом, доставшимся в наследство ещё от бабушки Драко, валяется свежеиспечённая булочка, которой суждено зачерстветь, если только она не станет добычей для пробегающей мимо мыши, но это уже другая история.